EL QUE SE APARTA

El que se aparta de lo que amaba,

hará saltar su última palabra

como una piedra plana sobre el agua:

saltará tres o cuatro

veces. Después se hundirá.

[…]

Una vez explotó una bomba

junto a una carnicería:

la carne degollada

fue degollada otra vez,

pero ya no había dolor,

no había casi sangre.

[…]

Soy racista de la paz:

gente de ojos azules asesina,

gente de ojos negros mata,

gente de pelo rizado destruye,

gente de pelo liso dinamita,

gente de piel morena desgarra mi carne,

gente de piel rosada derrama mi sangre.

Sólo los carentes de color

sólo los transparentes son buenos

porque me dejan dormir por la noche sin temor

y ver a través de ellos

el cielo.

[…]

Cubrí tu piel con una tela rosa, fina

y diáfana como cachorros de lagarto que tienen

ojos de diamante negro en la noche de verano.

[…]

Pero a través de la herida de mi pecho

observa Dios el mundo.

Yo soy la puerta

de su casa.

[…]

Cuando las manos van a

los ojos que lloran como a

un abrevadero para beber y beber.

[…]

Cuando te arrepientes de las palabras

que has dicho, tienes que pasar de nuevo

junto a las mismas palabras.

[…]

Qué es el alma: leer

en un libro de viajes algo sobre una tierra

a la que nunca irás.

[…]

Mi madre blanca sobre la cama en el mundo

como la mancha negra

que dejó una hoguera en el campo.

[…]

Y mi madre murió de noche. En silencio

la depositaron en la oscuridad, cerrada y preparada

para el día siguiente, como un comedor

cerrado y preparado con las mesas dispuestas

para el desayuno de otros.

 

Yehuda Amijai: Un idioma, un paisaje – Antología Poética 1948-1989 (Hiperión)

29 Jun Esta entrada se publicó el junio 29, 2006 en 6:28 pm y se archivó dentro de Lecturas, Poesía. Añadir a marcadores el enlace permanente. Sigue todos los comentarios aquí gracias a la fuente RSS para esta entrada.